miércoles, 19 de noviembre de 2014


                                     HISTORIA PERSONAL
 

                                    De niña fui enclenque y delgadita,
                                    pero no quise morirme de parto,
                                    ni de anemia,
                                    ni difteria.
 
                                    Me sostuvieron.
 
                                    Crecí despacio, al calor.
                                    Coleccionaba cromos, chapas y espejitos,
                                    rezaba para que lo del fin del mundo fuese una mentira
                                    y oía por las noches recitar al gato.
 
                                    Me trasplantaron.
 
                                    Vieron desde entonces mis ojos otras luces,
                                    lloraron otros llantos,
                                    se bañaron mis pies en otros mares,
                                    mi padre nos dejó
                                    y olvidé dónde escondía los espejos. 

                                    Después, he construido cientos de escenarios
                                    donde representar papeles que me venían grandes,
                                    o eran falsos.
                                    Ahora improviso, aunque me falle el texto.
 

                                    Se me han caído tantas veces los palos del sombrajo
                                    que prefiero andar al sol, aunque me queme

                                    De todo me creí maestra
                                    cuando apenas pasé del parvulario.
                                    Solo aspiro a  ser buena persona. 

                                    Y aquí estoy,
                                    con algo de valor en la maleta,
                                    las manos al timón de la memoria
                                    y todo el hierro que un día me inyectaron en las venas
                                    convertido en una droga fatal:
                                    la Poesía.
                                   
                                    No me cerréis el alma compañeros.
                                    Descalza llego.


 
 
                                                                         
(© Berta García.- todos los derechos reservados)
 

 

 

 

 

 

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